Adiós

No quiero despedirme de este mundo sin dejar nada mio. Puede que se quede la memoria de que existí en algunas personas pero cuando ellas mueran yo también moriré con ellas. No quiero que esas personas que conozco , que tanto me han ayudado , dejen este mundo sin que se sepa nada de ellas. Quiero que su memoria sea inmortalizada como la mía , por lo que he decidido escribir una biografía en la que nombraré a todas las personas que he conocido y ¿ porqué no? también mi historia.
Puede que algún día llegue a publicarse , puede que no. Puede que a nadie le interese leerla , puede que sí. Yo sólo sé que tengo mucho que contar , a muchas personas que inmortalizar y muchos recuerdos que quiero expresar.
Creo que dejaré de escribir durante una larga temporada en el blog , bueno , y también en mis cuadernos. Ya es hora de terminar de esconderme bajo palabras y signos. Ya no quiero esconderme en mi mundo de prosa y poesía ; son espacios que he creado para no tener que afrontar la realidad. Algunos privados , otros públicos , pero al fin y al cabo , todos son mundos inexistentes. Será mejor que empiece con la realidad antes de que olvide quién soy , y si por un casual en el futuro me olvido de mí misma, por lo menos tendré mi biografía para recordármelo.
Me despido de lo poco que llegué a escribir en este blog y de lo mucho que tengo en mis cuadernos.

Siluetas de una guerra

¿El porqué de la guerra? Lo he meditado mucho. Algunos dirán que es por su libertad; eso lo entiendo. No se puede vivir oprimido y sin derechos. Si hace años, esas personas sin libertad, sin igualdad ni medios para vivir no hubieran hecho algo, ahora mismo las cosas no hubieran cambiado demasiado.

Otros empezaron guerras por que querían ensanchar sus tierras. Esto también lo entiendo. Para mejorar el estilo de vida de los que están bajo tu cuidado necesitas poder. Si quieres hacer edificios nuevo , facilitar ayudas económicas, si quieres tener más espacio para las plantaciones... necesitas más sitio, necesitas más recursos.

Hay muchas más razones para comenzar guerras; muchas de ellas no son correctas, otras sí. Pero ¿por qué?, ¿ de dónde emerge la necesidad de tantas cosas? Antes, hace millones de años, las cosas no eran así. El mundo ha ido evolucionando, y nosotros con él. Cuantas más necesidades, más guerras. A estas alturas ya son inevitables, pero, ¿ tanto hay que perder por ellas?

La gente muere todos los días, todos moriremos algún día. Los ojos de la muerte son blancos y ciegos pues no puede escoger su víctima, su larga barba es símbolo de su antigüedad, sus pies son de caballo ya que tiene que ser muy rápida y su azada es la que escoge la persona a tientas.

A pesar de lo que muchos digan, la muerte no es igual para todos porque amarrada a la muerte también está la vida.

No se puede comparar a una persona que ha muerto por un simple disparo en las sienes con una persona que está en medio de una guerra con el estómago abierto y lucha por mantener sus órganos donde deben estar para seguir con vida.

No se puede comparar la vida de un recién nacido, ajeno a todo, con el padre de una familia que ha estado luchando por sacar a su familia adelante y al final han muerto todos antes que él.

Y ya no son sólo los últimos momentos de vida, sino toda la vida. La vida no es justa con nadie, pero es menos justa con otros.

No se puede comparar a alguien débil que lo ha pasado mal, que quiere morir y lo único que hace es beber o drogarse para olvidar, con una persona que lo ha pasado peor pero que espera y lucha por días mejores. Las ansias de vivir son diferentes, aunque cuando llega el final los dos tienen el mismo afán por sobrevivir, son incomparables.

Separar a los hijos de sus padres, no poder ver un día para que ese bebé nazca, no saber qué les habrá pasado a esos amigos, no poder huir, que todas las cosas que has conseguido a lo largo de tu vida sean bombardeadas, no tener sitio a donde ir...

No sólo acaba con las vidas, acaba con los vestigios de vida. Se destruyen obras arquitectónicas, cuadros, estatuas, escrituras...Sin importar los secretos que guarden o su valor tanto artístico como cultural. ¿Qué hubiera ocurrido si en la época en que aquellos investigadores que coincidieron en su idea sobre el ADN no hubieran encontrado las escrituras de Mendel?

Creo que las guerras ya son imparables pero todavía se puede hacer mucho por esas personas que aún están vivas.

En la laguna

Mira la bóveda celeste, pero no la crepuscular; mira la noctívaga. Mira las estrellas y sus brillos a veces añíles, otras veces blancos o azafranados. Se escucha la albina o como tú la llamas laguna, porque para ti, en la noche, te recuerda a uno de los agujeros negros del cielo y por lo tanto te parece algo hueco e imperfecto.

Deja de mirar al cielo y observa lo que escuchabas . Dices que esta laguna es para ti algo imperfecto y vacío pero ¿no ves en ella el reflejo de las noctilucas? Son iguales a las estrellas y bailan para nosotros. ¿Porqué no pruebas a pedirles deseos? Tal vez te concedan alguno.

Las estrellas están demasiado lejos para alcanzarlas, demasiado esplendor, demasiada magnificencia. Fueron de los primeros entes que creo Caos; son hijas de Nix, sobrinas de Erebo y Gea, además, su grandeza casi se puede comparar con Éter.

Confórmate con las luciérnagas, que al menos puedes tocarlas. Me gusta más este cielo, este de aquí en el que se pueden atrapar los sueños, nadar en su infinidad, crear ondas y reflejarnos los dos, sin nadie más.

¿Todavía te parece vacío?

-No. Ahora veo que está lleno de ti y de mi, de nosotros. Veo nuestros sueños volar, nos veo en su profundidad ; ya no está vacío.

Fragmentos de pensamientos

Si no miro dónde piso puedo poner un pie en el vacío, y si miro para no poner los pies donde no debo, me mareo.
Puedo hacer otra cosa, sentarme, pero los que caminan detrás me pisarían. Vivir es muy estrecho, sólo cabemos uno, es la fila. Por eso voy detrás de alguien, o alguien detrás de mi. Todos van en linea y a tu lado no hay nadie, vamos solos.


Valor para lanzarse a lo inseguro.Valor para dormir sobre el pelo, amontonado, de alguna oveja muerta. Valor para ir al cine, cuando hay tanto que ver por las esquinas.


Vivimos de la muerte. Morimos de la vida. Tenemos cataclismos y nunca somos dueños ni de nosotros mismos. Tenemos lluvia artificial, risa artificial, total = sólo tenemos tristeza natural.


Los muertos no hablan, ni vuelan, ni andan, ni pesan, ni les pesa, ni piensan " ni pensamos". Inanimados, invisibles, nos absorbe el laberinto, nos perdemos. Nos perdemos de los otros, ya sin nada, sin nosotros. Sin memoria, sin recuerdos, nos caemos sin caernos. Es un caer sin estrellarse nunca. Eso es morir.


Dan pena los mendigos; los mendigos de letras, los mendigos de duda, los mendigos de experiencia; esos sí que dan pena.


Aquí no hay ningún sabio. ¿Con qué verán los muertos? ¿Por qué siguen las guerras?¿Quién me contesta? ¿Que hay sabios donde vivo? Mirad cómo muero. Mirad cómo río. Sabio será quien venga y diga, con qué ojos ven los muertos, porqué muere un niño, porqué siguen las guerras y porqué se escriben libros.


Los muertos están vivos, mientras los vivos parecemos muertos, amarillos de oro o de ira, muertos, porque no desatamos correas.

My simple happiness

Ya he escrito suficiente de lo malo; creo que va siendo hora de cambiar el tema sino cada vez que alguien lea este blog se va a deprimir...^^.
Bueno, para mi es muy fácil deprimirme con la cosa más pequeña pero también me siento feliz con cosas insignificantes que para muchos no tendrán ningún valor. Cada vez que salgo a la calle, un día soleado por ejemplo, me fascino al ver las hojas de los árboles. Sus colores, la manera en que las mece el aire, las que se arrastran por el suelo... Los reflejos del sol en el agua que la hacen parecer plata, sentarme en la hierba y sentir el aroma de las flores más intensamente... También me hace mucha ilusión cuando las personas me hablan o saludan porque no soy alguien demasiado fácil de tratar. Con que sólo una persona me dirija unas palabras ya tengo suficiente felicidad para dos días. Esta semana creo que he sido bastante feliz a decir verdad. Aunque parezca una tontería soy feliz cuando veo una visita más en mi espacio y qué decir cuando veo que tengo comentarios... Eso significa que leen lo que escribo, que tal vez no sean maravillas ni me exprese bien pero es un pequeño esfuerzo que hago y las personas lo leen - me leen- y encima hacen el esfuerzo de dejar una huella aquí. Para mi eso es mucho.
Todo esto y muchas más cosas hacen que el día a día sea más llevadero y todo esto es lo que alimenta mi felicidad. Estoy contenta de conformarme con tan poco porque para mi es fácil entristecerme, increíblemente fácil, pero hacerme feliz es también lo más fácil del mundo. Una sonrisa, un click para añadir una visita, una palabra, un "hola", un "gracias", una mirada, unas palabras, una hoja, el sol , el aire, una cámara para hacer fotos, papel ,boli, lápiz, una goma de borrar, un mensaje... tú, ellos, vosotros y todos sois los que me alegráis con pequeñeces estúpidas para vosotros y milagrosas para mi. No sé cómo dar las gracias a las personas que me saludan y intentan hablarme, ni a las que me hablan, ni a las que alguna vez me han mirado a modo de saludo... Siempre me siento cortada al pensar que tal vez no les vaya a caer bien o porque tal vez me vuelvan a decir que soy rara, o muy seria... Al final no me atrevo a acercarme a ellos pero, a pesar de todo, ellos me siguen diciendo "hola" o se dignan a mirarme. Es mucho más de lo que merezco y por eso soy tan feliz. Tal vez mi vida no sea de las mejores pero hay peores que yo y me conformo con lo que tengo.

DEPRESIÓN

He escuchado decir varias veces a personas decir a las que tienen depresión "anímate". Me pregunto si en serio creen que es tan fácil. La depresión no es sólo tristeza, es el vacío, es miseria. Es dolor y es la nada. Nadie tiene simplemente " depresión". Sufren por ella. Esto es depresión:

Te levantas a las 5, 6 , quizás a las 7 , pensando que no has hecho más que quedarte dormida. Es que lo has hecho. Si no tienes que estar en ninguna parte eres capaz de quedarte en la cama por 3 horas más... muy cansada, demasiado miserable y patética como para arrastraste fuera de la cama. O tal vez dormirás hasta la una porque es más fácil dormir la mayor parte del día que vivirlo, y de todas formas estás increíblemente cansada. Te abrirás paso durante el día, sabiendo que cada hora será un continuo forcejeo y sin saber cómo te sentirás mañana. Te preguntarán si estás bien y tú simplemente sonreirás y dirás " nada, es sólo que estoy cansada".

Sí, estás cansada. Estás cansada de vagar a lo largo del día, sin ansias de vivir. Pero tú simplemente sonríes, y te creerán. Es mucho mejor mentir de todas formas, y podrás estar libre de culpabilidad la mayor parte del tiempo. Tal vez encuentres alguna manera temporal de librarte de la culpa. Tal vez dibujando, escribiendo o cantando.Tal vez cortándote, comiendo , quemando, limpiando, bebiendo , muriéndote de hambre, arañando, destrozando, sobredosis... Cualquier cosa para hacer que tu mente olvide la completa miseria de la que parece estar tan obsesionada. Lo que no sabes es que estas acciones pronto te perderán. Pasarás los días no sólo perdida en la calima de pensamientos, sino que tu mente estará tan consumida por estos pensamientos de escapar y autodestrucción que pensarás que vas a explotar. Verás una serie de líneas, y pensarás en las preciosas cicatrices que puedes hacer donde las vas ha hacer. Tu mente girará continuamente en torno a los pensamientos de dolor, y diferentes maneras de destruirte o, mejor dicho, maneras de destruir el monstruo que hay en ti. Por supuesto, ninguna de ellas funcionará. Pasarás la noche sola, sentada y mirando a la nada, pensando en cosas sin sentido como si tuvieran importancia, como si de verdad estuvieras ahí. Ten cuidado con dónde le dejas a tu mente deambular. La noche es el momento más oscuro de la depresión. Es cuando todos los demonios salen, cuando te vuelves más débil. Es cuando te herirás a ti misma sólo para que los impulsos cesen por 5 segundos. Es cuando pasarás horas llorando y gritando sin ninguna otra razón más que la agonía del interior. Temblarás y sentirás que tu cuerpo entero va a derrumbarse o explotar. Nadie lo entenderá. No tienes camillas de hospital, suero, vendas o agujas para hacer que los demás se preocupen. Para hacer que se den cuenta que esta pequeña triste niña está enferma y necesita ayuda. Por supuesto, la depresión habrá eliminado la mínima autoestima que tenías, así que tendrás demasiado miedo como para pedir la ayuda que necesitas.

Simplemente sigues adelante, con la esperanza de que alguien se dé cuenta de tu lenta, meticulosa autodestrucción.

No os preocupeis, no va a ser siempre tan malo. Algunos días puede que incluso te sientas estable. Puede que algún día te levantes con algo de fuerza , sintiendo un destello de esperanza, que tal vez las cosas mejoren, que todo está mejorando y tienes suficiente fuerza para luchar. Entonces alguna cosa insignificante irá mal y volverás a derrumbarte. Te sientes estúpida por el simple hecho de pensar que algo hubiera podido mejorar.

¿Alguna vez has sentido que tu cuerpo se podría desmoronar en cualquier minuto? Desmoronarse como si lo que sujetaba tu cuerpo se hubiera perdido. Así es como se siente todo el tiempo al tener depresión. Esa cruda fragilidad. Sientes como si el más mínimo trastorno en tu vida, o en tu cabeza, o en el mundo pudiera enviar todo a una espiral sin fin. Y puede. El más diminuto error puede hacer que te odies más de lo que nunca te has imaginado. La mínima grieta en tu mundo puede hacer que todo deje de tener sentido.

La depresión detruye cualquier recurso que tengas. Cualquier sustento de fuerza o coraje que hubieras guardado para alguna emergencia. De modo que si un rayo te arremete, puedes ir despidiéndote de sobrevivir a los estragos de un ciclón sin un bote salvavidas. Te deja por los suelos y cualquier pequeña grieta es como un terremoto y cada minuto se va esperando a la próxima sacudida. Y entonces, un día, te verás hecha un ovillo en el suelo de tu habitación, sollozando, porque no encuentras nada para ponerte. Cualquier pequeño detalle es una prueba de lo poco que vales. De repente, comienzas a esperártelo. Te anticipas a los malos ratos, porque sabes que los buenos se están burlando de ti. Y están repletos de miedo y ansiedad para cuando todo vuelve a romperse. Estás siempre esperando a la próxima crisis. Te has acostumbrado tanto a sentirte miserable, tanto, que la felicidad es un sentimiento extraño que no volverás a dejar que lo experimentes de nuevo. No lo mereces. Entonces te vuelves frío, lo cual a veces, es peor que los anteriores "episodios" depresivos de gritar y llorar. Te encuentras a ti misma implorando para que vuelva a doler, porque cualquier sentimiento es mejor que no sentir nada en absoluto. La depresión es una de las más crueles enfermedades. ¿Sabes?, es más fácil luchar cuando puedes verle a todo eso un final. Cuando sabes que al final vas o a ganar o a perder. Pero, sea como sea que vaya a acabar, la guerra acabará. Lo que ocurre con la depresión es que nubla tu percepción para el futuro y hace practicamente imposible ver el final. Comienzas a pensar que no hay tal cosa como " ganar" y para qué molestarte luchando si ya sabes el resultado. Gradualmente te arranca cualquier rastro de esperanza que hayas tenido. Y sin esperanza, es difícil ver un futuro o alguna razón por la que luchar.

qué mono el gatito ^^

Aún no os he dicho lo que siento. Por ahora lo voy a escribir -^^-.
Las personas, muchas veces, se acaban distanciando; ya sea porque se van a otra ciudad a vivir , conocen nuevos amigos, cambian de colegio, encuentran algo mejor que hacer que estar contigo o cualquier otra cosa. Dirán que eso no es motivo suficiente para que el lazo que te unía a esas personas se rompa de la nada pero el lazo se debilita mucho y también se rompe.
Yo no quiero que eso me vuelva a pasar, al menos no con vosotras. Habéis escuchado mis problemas, sabéis de mi vida mucho más que cualquier otra persona, incluso más que mi madre, con vosotras he vivido cosas nuevas y por primera vez, en algunos momentos, he sentido que mi vida era igual a la de los demás o que como mínimo tampoco estaba tan mal. Hacéis que sienta que tal vez valgo un poco más y muchos de mis sueños de cuando era pequeña vuelven a germinar. Me habéis devuelto cosas con las que disfruté más poco tiempo que los demás y para mi, ahora, es como si hubiera empezado a vivir.
Si por casualidad, dentro de unos años ya no nos vemos quiero que sepáis que habéis dejado un marca vuestra en mi y que no se va a borrar.
Algún día de estos diré todo esto y más.

Odio, tristeza, miedo, dolor... La hacen sentir viva porque ella es como el viento, como un árbol; apenas se dan cuenta de su presencia. Ven al árbol pero no le prestan atención. Si al menos lo abrazaran... Y el viento roza a todos pero ellos no lo notan. Si al menos se percataran de lo que respiran...

Se siente tan pequeña, tan inútil...Pero sentir esto es para ella una prueba de que es alguien. El problema radica cuando siente la tristeza, odio,miedo... de las otras personas porque los siente como si fueran suyos y va perdiendo su esencia como el viento que ha andado tanto que lleva en sí la esencia de todos. Algo dentro de ella la está rompiendo; necesita recuperar su miedo propio para sentirse ella misma , necesita el dolor para sentirse viva, necesita la tristeza para saber que siente, necesita el odio para ser fuerte. Ahora se han mezclado con el de los demás y ya no sabe qué hacer. Quiere volver a ser como el maíz negro incomible que siempre viene entre los maíces tostados, la pipa deforme que cumple deseos, el café puro, amargo sin azúcar, sin leche.

Tal vez a ella no la comprendan nunca pero ella comprende a los demás y por culpa de eso ya ni ella misma se entiende.

Levántate viento hacia el cielo y ve con el árbol abandonado y seco. Hazle compañía y comparte tus sentimientos para alimentar a la rama verde que ha salido del tronco podrido.

Espero

¿Recuerdas las veces que hemos levantado la mano hacía aquel pequeño rayo de sol que entraba por una de las rendijas que dejaba la cortina? Claro que sí. Nos tumbábamos en el suelo dados de la mano y nos volvíamos para mirarnos a los ojos. Tú parecías tranquilo y en cambio yo notaba cómo se aceleraban mis latidos. Tú soltabas esa sonrisa de vencedor al notar cómo me cambiaba el pulso y yo me giraba y soltaba tu mano para que no lo notases.

Cuando la habitación se llenaba de luz nos levantábamos, ¿te acuerdas? Entonces salíamos afuera a ver el arco que formaba el rosal que cada día era más hermoso y cogías uno de sus pétalos para acariciar con el mi cara y yo me quedaba sin aire mientras sentía que la sangre se me subía a la cabeza. Tú ,como siempre, volvías a sonreír y yo cogía una espina de la misma flor de la cuál arrancaste el pétalo y la acercaba a tu piel en ademán de hacerte una herida. Tú me mirabas curioso con esos ojos insondables y yo retaba a esa mirada hundiéndote ligeramente la espina pero en cuanto veía cómo la sangre manchaba la púa me fascinaba por la belleza de tu rostro pálido manchado de carmesí y me rendía una vez más a tu mirada.

Y los días de lluvia que pasábamos debajo del manzano hablando de lo hermosa que es una gota de agua cuando cae en un charco o lo bello que quedaría el arco de rosas mojado. Las noches de invierno que jugábamos en la nieve haciendo mensajeros de un dios que maldecíamos. La nieve caía mansa y tus manos frías cogían los pequeños copos de nieve que se confundían con tus manos albugíneas y juntos observábamos la forma simétrica e insólita que tenían.

Hace ya tiempo que te marchaste y no te he vuelto a ver. Te fuiste un día dejando sólo unas palabras acompañadas de esa sonrisa tuya. Dijiste que volverías algún día, cuando te necesitase pero yo no sé cuándo llegará ese día. Esperando sigo todavía para que podamos volver a ver juntos el rosal.

Snow White

De una hermosa mujer y de su enamorado esposo nació una agraciada niña . Una niña de nívea piel , cabello de ébano , labios corintos... y un corazón tan oscuro como el azabache.
Con los años creció y con siete años su belleza superaba ya la de su madre. A esa edad la negrura de su alma se dio a conocer.
Buscaba su madre a su hija en la enorme casa y la encontró en su habitación. Estaba oscuro y la mujer le preguntó si había visto a su padre. La pequeña le dijo que estaba ahí. La desgraciada madre encendió la luz y ahí estaban él y ella, juntos , depravados , corrompidos. La imagen de infidelidad se le clavó en el pecho. Tan pequeña aquella criatura y tan maliciosa a la vez...
Pasaron ocho años y ya nada quedaba del amor maternal ni matrimonial. La triste mujer consolaba sus penas frente al espejo; un espejo al que preguntaba:
- Dime , espejo , ¿ no soy la mujer más hermosa del mundo?
Entonces el espejo se habría y de él un hombre salía. Estaba tan sola aquella mujer que sólo encontraba consuelo en aquel hombre , y este tampoco le era fiel pues cada vez que del espejo salía, Neige , la cruel hija , estaba siempre en sus pensamientos y no solo eso ,sino que se encontraba con ella entre los arbustos del jardín.
Llegó un día en el que la reina los avistó en el momento en que el hombre del espejo le decía a Neige que la más bella era ella y que su madre no se comparaba , que lo único que quería de ella era la fortuna y de vez en cuando utilizarla.
La señora ya extenuada de las burlas de su hija y las traiciones de los que amaba decidió darle fin a la vida de aquella hija pérfida. Con el dinero que tenía contrató a asesinos y maltratadores; estos apalearon al hombre del espejo y le ordenaron que matara a Neige , tal y como su madre había ordenado.En el momento de matarla el hombre del espejo no pudo hacer nada ya que con sus súplicas y ruegos hizo que se despistara y Neige salió corriendo hasta una casita humilde con trabajadores enanos. Estos acabaron por convertirse en sus esclavos.
La mujer encontró su paradero y envió a los asesinos; uno tras otro los asesinos perecieron pues Neige era tan cruel que se las ingenió para matarlos usando a los enanos como peones y muchos de los enanos también murieron. Su atrocidad llegaba tan lejos que hasta la carne de los hombres llegó a comer.
Al final , la mujer, disfrazada, intentó envenenarla con una manzana. Antes de comerla , Neige le dijo:
- ¿Recuerdas madre ,la primera vez que nos viste a padre y a mi? Desde aquel día comencé a reírme de ti. Reía porque pensé que me defenderías pero en vez de eso me trataste como a una niña indecente y repugnante. - hizo una pausa y con una maliciosa sonrisa prosiguió- Si esta manzana no me hace ningún daño , creeré que eres una anciana . Si está envenenada , entonces... no me importaría morir de todas maneras.
La niña mordió la manzana y su madre entre lamentos y gritos dijo, desgarrada,una y otra vez su nombre.
Pasaron los años y un joven encontró su cuerpo ; la misma belleza , la misma palidez , no había cambiado nada. Él la llevó en su caballo y en un momento dado ella escupió la manzana y sus ojos se abrieron. Él entonces la llevó a su reino. Eso no hizo ningún bien ya que la muchacha , no conforme con nada , conquistó al rey. La joven le contó falacias sobre su madre y lo que había ocurrido y el rey mandó a traer a la madre al castillo. Allí le esperaban a la mujer unos zapatos de hierro al rojo vivo. El engaño de su hija le dolió a la mujer hasta el ultimo paso de baile que dio con los zapatos antes de morir.
A pesar de haberse desentendido de lo ocurrido, el joven príncipe sabía lo que pasaba y decidió actuar. Invitó a Neige a su habitación privada que apenas tenía lumbre pues tenía en mente un plan. Este príncipe, de todas maneras, no era uno normal.
Allí estaban Neige y el príncipe y a su alrededor oscuridad.
- Eres muy buena actuando , pero a mi no me puedes engañar. Sé lo de la manzana , lo que le hiciste a tu padre y lo de mi padre. Te traje aquí porque amaba tu cara muerta , como la de las otras , mudas y de pálida piel azulada... Todas ellas mucho más bellas y puras que tú.
El príncipe encendió la luz y en la gran sala Neige vio centenares de mujeres muertas en pequeñas cajas de cristal. Para cuando se dio cuenta , su vestido ya tenía una mancha bermella y sentía sus párpados pesados." Tu yo resucitado parecía una mujer viviente , pero...vi que estabas deteriorándote rápidamente..." pensó.
- Como pétalos de flor esparcidos sobre la blancura de la nieve , la sangre fresca sobre la palidez de tu piel... mira... estás más bella que nunca mientras yaces muriendo...

Carta perdida en el viento

Mandar a esa maldita luna al infierno, olvidarme de que las estrellas son las únicas que brillan para mi. ¿Para qué los quiero? ¿ De qué les voy a hablar? No tengo nada que decirles, lo que quería decir lo tengo que callar. He sellado mis labios, los he zurcido y bordado para que no salgan esas simples palabras que no son más que veneno. Palabras cobardes, débiles que ya no tienen nada que hacer.

Son palabras pohibidas que ya no tengo permitido decir; nunca las llegué a decir. Me gustaría tanto poder decirlas sólo una vez... Al fin y al cabo no hacen daño a nadie, ya todo está olvidado y han perdido todo su valor, pero puede que aún te hagan efecto. Es por eso que tal vez sea mejor que las guarde, es mejor no arriesgarme a que pierdas lo que ahora tienes. Yo no te podría dar nada; no estoy hecha para la felicidad y está demostrado que a mi lado no se puede estar.

Si en algún momento me pierdo en el anhelo de decírtelas ya tengo un castigo preparado y creéme, con este castigo lo puedo pasar muy mal. Dejaré de expresarme, dejaré las formas, los colores, dejaré de dibujar. Creo que es un precio justo por decir esas palabras. Si por un casual esas palabras te hacen recordar algo del pasado y cambian algo en tu vida te juro que no me volverás a ver. Dejaré de buscarte para ver si estás bien, si eres feliz.

Aprovechando que no estás, querido sueño irrealizable, te digo:

Te quiero

Little Red Riding Hood

En un campo estenso , cubierto de flores de iris blancas se encuentra una niña que bajo su dulce sonrisa oculta una intensa atrición .Todas las tardes juega con el viento y con su único consuelo , un niño inocente y puro que de la dura vida nada sabe.
- Ya se está ocultando el sol , es hora de irme.
- Yo me quedaré un poco más , no quiero volver a casa aún . Mañana nos volveremos a ver, ¿verdad Samael?
- Si , hasta mañana.
La pequeña vió como se alejaba el pequeño rayo de luz que alumbraba todas sus tardes y después de recoger algunos iris volvió a casa.
-¿Donde has estado?- sonó estrepitosa una voz iracunda.
-Estaba en el campo de iris , padre.
El hombre le dió una bofetada ; de lo acérrimo que fue el golpe la niña cayó al suelo y las flores cayeron con ella entre lo cristales de botellas rotas.
Se escuchó un chirriar. Detrás de una vieja puerta entreabierta , cubierta de arañazos y brechas , se asomaron unos ojos temblorosos, sin vida. No hicieron nada , sólo observar y con un gesto afligido la puerta se volvió a cerrar. Le prosiguió al chirrido el silencio y más tarde , como ocurre con el huracán, comenzaron el estruendo , los gritos , los ruegos de parar y por último , un silencio más.
Llegó la mañana y la pequeña , aún dolorida , comenzó como de costumbre ha hacer las tareas de la casa y ha recoger los cristales rotos. Después volvió al campo de iris blanco a ver al joven que para ella representaba todo lo que no tenía. A diferencia de ella , a él no parecía faltarle nada : su ropa era de la mejor calidad , su piel era blanca , sin manchas ni heridas , no tenía ningún rastro de maldad y su inocencia era pura.
Allí estaba él , junto a las flores. Las lágrimas comenzaron a caer por sus doloridas mejillas. Él se percató de que estaba allí.
-¿ Porqué lloras? ¿Es por la caperuza que tanto quieres tener otra vez?
-Si...- volvió a dar la misma excusa pésima de siempre tratando de ocultar su situación en casa.
- Pues no llores más , hoy tendrás lo que querías. Mira, - le tendió un trozo de tela- es blanco , como estos iris. Ya no tendrás que llorar más.
La miró con unos ojos tan inocentes , le dijo unas palabras tan amables y sonaban tan sinceras que la pequeña rompió a llorar , esta vez de alegría. Se puso la caperuza , suave y cálida y luego lo abrazó.
El día pasó volando y llegó la despedida.
Una vez más , en casa. Ese día nadie la recibió. Había un profundo silencio.
Fue a su habitación , no había nadie. Fue a la de su abuela. Encontró un cuerpo tendido en el suelo. La sangre cubría gran parte del suelo ; ella se abalanzó sobre su exánime abuela . Era una anciana alegre y amable , siempre la había cuidado durante la época en que su madre vivía pero cuando él llego y le arrebató a su madre todo cambió. Se había convertido en un decrépito cuerpo con ojos sin vida y asustados que se asomaban siempre por aquella puerta pero que nunca salían.
¿ Qué importaba ya? Ahora lo que importaba era dónde estaba aquella criatura salida de lo más profundo del averno, aquel hombre que le arrebató no solo a su madre y a su abuela , sino su propia vida. Había engullido su infancia , la había engañado con su sonrisa falsa cuando su madre vivía.
- Me acabará quitando lo único que me queda.- Dijo en susurros mientras agarraba con fuerza su preciado regalo.
Cogió uno de los cristales que había tirado entre la sangre y fue en busca de la persona , no , el ávido y cruel lobo famélico que le había quitado tanto.
Allí estaba , entre el alcohol mezclado con sangre , sentado en una silla. Con una mueca que se asemejaba a una retorcida sonrisa se volvió hacia ella. La rabia de la pequeña no dejó que hiciera ningún movimiento más porque atravesó el cristal su cuello , rompió su cráneo la botella , y golpeó su cuerpo la silla. Todo había terminado.
Quería ver las flores de iris , quería ver ese blanco que le recordaba a él , quería sentir esa esencia que corría por el campo , quería verle a él. Esperó y esperó hasta el día siguiente para poder verle. A lo lejos divisó una silueta ; ya había llegado.
La chiquilla intentó contener las lágrimas , pero no podía. " Le volveré a decir que es porque no tengo una..." Sus pupilas se dilataron del terror , bajó la mirada y se topó con un intenso color rojo. Ya no era blanca , la había manchado. Había manchado lo que él le había regalado; tan blanca , tan limpia y ahora , por su culpa , estaba salpicada de sus penas , sus problemas , ahora estaba corrompida.
Cuando levantó la mirada él la observaba sorprendido. Se mezclaba el hedor de la sangre entre el dulce aroma de las flores.
- No te acerques a mi o tú también te corromperás , no sabes nada de lo que me ha ocurrido , eres muy inocente y quiero que sigas así , no quiero que cambies. Gracias por todo.
Hecho a correr con su caperuza roja ,con sus últimas palabras clavadas en su alma y con la despedida doliéndole.
-Yo ya lo sabía todo , caperucita roja...- dijo en voz baja con una sonrisa triste.

Arrinconada, llora en un escalón, sola, perdida y sin esperanzas de ver un amanecer limpio en su triste vida.
Ve pasar a la gente delante de ella sin inmutarse por su oscura presencia. No sienten su dolor y ella no comparte sus penas ya que a nadie le van a importar. Siente los lamentos del mundo chocando con su ya atrofiada alma.
El mundo la ha ido marchitando, el mundo la está matando. Se pregunta a sí misma, como muchas otras veces ha hecho, si debería hecharse a llorar o seguir con esa fachada que la protege de la realidad y no derramar lágrimas. Escoge que el húmedo reflejo de su alma se deslice por sus mejillas.
Comienzan a derramarse con profusión asombrosa al recordar que está sola. Recuerda a los que están solos, recuerda a los que sufren.
Mientras su ánima se lamenta y retuerce atisba en su interior algo cálido, que la reconforta. El calor emerge desde lo más abismal de las esperanzas que le quedan y ve ante sus ojos una mano firme que se le antojó segura.
Su mano se alzó en el aire y lo que encontró fue, una vez más, dolor y perdición. La firmeza de la mano se desvaneció ante sus ojos con la misma rapidez que pasa el presente a ser pasado.
Y finalmente, como siempre, se percató de que nadie le tendería la mano, de que nadie sentiría su dolor, de que la persona que siempre espera nunca llegaría y que, después de todo ese tiempo ahí sentada derramando lágrimas, el cielo lloraba con ella y sus lágrimas de luna habían empapado ya sus cabellos.

En medio de un lago hay una montaña enorme. En esta montaña hay una cueva cuyos miles de caminos pierden y confunden. En el lugar más recóndito de uno de los caminos se encuentra una pequeña caja. Dentro están mis sueños, ilusiones, esperanzas, pensamientos y.... algo más. Algo que no quiero que veas ni que vean.
No atraveséis el lago, no trepéis la montaña, no encontréis la cueva, no busquéis en los caminos y, sobre todo, no abráis la caja .
Lo que no quiero que veáis es horrible. Está roto, yo lo he roto. Sus fragmentos han sido desgarrados de una manera tan tremebunda que abominables figuras se han formado. Aun así deseo que se quede tal como está porque es lo único que me queda para recordar los retazos de aquellos días felices.
¿Por qué habéis llegado hasta la caja? Os he tenido que vendar los ojos para que no lo veáis pero, a pesar de todo, lo estáis arreglando. No os dais cuenta de lo que estáis tocando. Es muy preciado para mi, es delicado y si me lo acotejáis recordad que tendréis que cuidarlo.
Quiero que esté roto. Luego me lo romperéis y no dejaré que eso pase . Al final llegará el momento de que lo destrocéis pero lo evitaré una vez más. Lo volveré a romper yo misma, romperé todo lo que estáis arreglando ahora antes de que terminéis.
Pero también quiero que deje de estar destrozado. No sé lo que hacer...
Esta vez confiaré en vosotros. Os lo entregaré para que hagáis lo que queráis con "eso". Rompedlo, arregladlo, ataviadlo, engañadlo, heridlo, abandonadlo. Pero hay una cosa que no dejaré por nada del mundo que toquéis, se quedará tal como yo lo dejé para siempre porque sólo una persona podrá acercársele .
No os atreváis a pensar que podéis cambiar eso de mi. Esa parte de mi nunca cambiará, se quedará congelada como ahora . Lo demás es vuestro.